四合院：我是雨水表哥
第444章 第二十七次上电

“这他喵的，就跟人刚睡醒，还没来得及睁眼，就被人踹了一脚一样。”诸葛彪说，他妈在家里养了一只猫，他也学会喵言喵语了。

解决方案是加一个延时电路，让复位信号多维持几十毫秒，等时钟稳定了再撤除。

其他的小问题，更是数不胜数。

芯片插座接触不良，飞线焊点虚焊，电源插头松动……

每一种故障，都要花几个小时甚至一整天去排查。

最让人崩溃的，是一种“幽灵故障”。

验证机的电源线是用鳄鱼夹夹上去的。

夹子松了，或者夹的位置有氧化层，接触电阻就会变大。

大电流时，接触点发热，电阻变大，电压降低，芯片工作不稳定，然后突然掉电。

等冷却了，又恢复接触。

这种故障，时好时坏，毫无规律。

有时候测一整天都没事，第二天一来，一上电就死机。

他们折腾了三天，换了三批芯片，查了无数条飞线，最后才发现是鳄鱼夹的问题。

钱兰气得把那个夹子扔在地上，踩了两脚。

诸葛彪捡起来，苦笑着收进抽屉：“留着，当个教训。”

九月二十六日，第二十七次上电。

这天早上，吕辰出门的时候，娄晓娥正在给孩子喂奶。她抬头看了他一眼，说：“今天能成吗？”

吕辰想了想，说：“不知道。”

他是真不知道。

这一个月，他们经历了二十六次失败。

每一次失败，都意味着几个小时的排查，甚至几天的重做。

芯片换了四批，飞线焊了上百根，笔记本记了厚厚一叠。

他已经快麻木了。

到了实验室，诸葛彪和钱兰已经到了。

吴国华正蹲在案板边，拿着放大镜检查那些飞线。

屋里烟雾缭绕，诸葛彪又在抽烟。

钱兰难得没抗议，只是坐在旁边，盯着那台机器发呆。

案板上的验证机，还是老样子。

四块电路板，一堆飞线，四颗陶瓷封装的芯片，十二只辉光管。

从外表看，和一个月前没什么区别。

但只有他们知道，这一个月里，这台机器经历了什么。

吕辰走过去，和吴国华一起检查。

每一根飞线，每一个焊点，每一个插座。

诸葛彪举着万用表，一段一段地量导通。

钱兰翻着笔记本，对照着电路图，一条一条地核对着引脚。

两个小时过去，全部测通了。

吕辰直起腰，活动了一下僵硬的后背。

四个人互相看了看。

没有人说话，但每个人眼里都有一种奇怪的表情。

不是兴奋，也不是紧张，而是一种说不上来的复杂。

像是被判了死刑的犯人，等着最后一刀。

又像是熬了无数个通宵，终于看到天亮。

吕辰的手指停在电源开关上。

他深吸一口气。

旁边，诸葛彪举着万用表，盯着表盘。

钱兰盯着示波器，手搭在亮度旋钮上。

吴国华站在案板边，手里捏着那个笔记本。

正准备按下开关。

“等一下。”

吴国华突然开口。

他把笔记本翻到新的一页，拿起铅笔，工工整整地写了一行字：“1965年9月26日，红星二号验证机，第二十七次上电。”

他把笔记本打开，放在案板边上，正对着那台机器。

双手合什，嘴里念叨：千万别冒烟！千万别冒烟！千万别冒烟！

重要的事情说了三遍，然后他抬起头，看着吕辰。

“上电。”

吕辰的手指按了下去。

那一瞬间，屋里安静极了。

连呼吸声都停了。

电源变压器发出一声低沉的嗡鸣，像一头沉睡的野兽被唤醒。

接着，那排荧光数码管，逐一亮起。

橙红色的光芒，在昏暗的实验室里，显得格外温暖。

数码管上显示的是一串随机的乱码，那是上电瞬间寄存器里的随机状态。

但没有人关心那串乱码。

所有人都盯着示波器。

屏幕上，跳出一个方波。

规整，稳定，像心跳一样，一下，一下，一下。

没冒烟，没火花，没有刺鼻的焦味。

只是一声嗡鸣，一串乱码，一个规整的波形。

钱兰长长地吐出一口气，像是憋了一个世纪那么久。

“成了。”

她的声音很轻，像是在说梦话。

没有人欢呼，没有人鼓掌。

诸葛彪把烟掐灭，靠在椅子上，闭上眼睛。

钱兰盯着示波器，一动不动。

吴国华拿起铅笔，在那个“第二十七次上电”下面，加了一行小字：“通电正常，波形稳定。”

吕辰站在原地，看着那排数码管。

橙红色的数字，一跳一跳的，像活着一样。

过了好一会儿，吴国华开口了。

“这真是，比生孩子还难。”

他的声音沙哑，带着一种说不出的疲惫。

诸葛彪睁开眼，接了一句：“怀胎十月，从娘胎里就天天看着，如今总算生下来了。”

钱兰噗嗤一声笑了：“生是生下来了，但是不是先天不足，也得检查一下。”

吕辰点点头，深吸一口气，把那排拨动开关拉到输入状态。

他手动拨了一个数字：30。

然后又拨了一串指令：sin。

诸葛彪凑过来，盯着那排数码管。

钱兰拿起笔记本，准备记录。

吴国华的手搭在电源开关上，随时准备断电。

吕辰按下了“执行”键。

那排数码管跳动了几下，像在思考。

然后，稳定地显示出一串数字：

“5.0000000 01”

0.5。

sin(30°)等于0.5。

钱兰在笔记本上写下：“测试1：sin(30°)，结果0.5，正确。”

没有人欢呼。

钱兰翻到下一页，继续念测试表：“加法测试，123+456。”

吕辰重新拨动开关，输入数字，按下执行。

数码管跳动，显示：“579”。

正确。

“减法测试，10001。”

“999”。

正确。

“乘法测试，123×456。”

“”。

正确。

“除法测试，1÷3。”

“0.”。

正确。

钱兰一条一条地念，吕辰一条一条地输，诸葛彪和吴国华一条一条地盯着。

加减乘除，平方开方，对数指数，三角函数……

整整三十分钟。

三十分钟里，屋里只有拨动开关的咔嗒声，数码管的跳动声，钱兰念测试表的低语声。

没有人说话，没有人离开。

直到钱兰翻到最后一页，看了一眼，合上笔记本。

“全部通过。”

她把笔记本放在案板上，看着那台机器，看着那四颗陶瓷芯片，看着那十二只橙红色的数码管。

“这些从中试线废品堆里‘幸存’下来的芯片，”她说，“成功跑通了设计者的思想。”

屋里安静了几秒。

然后诸葛彪站起来，走到窗边，推开窗户。

冷风灌进来，带着外面深秋的气息。

他给吕辰和吴国华一人散了一根烟，自己先点上，狠狠吸了一口，看着窗外灰蒙蒙的天。

钱兰坐在椅子上，一动不动，盯着那台机器。

吴国华拿起铅笔，在那行“全部通过”下面，加了一个日期，签上了自己的名字。

然后他合上笔记本，站起来，活动了一下僵硬的脖子。

“睡觉。”

他的声音很平静，像是在说今天天气不错。

吕辰愣了一下，然后点点头。

“睡觉。”